Camion de la mort annoncée

Apure s'est rendu dans une fête (assez tranquille), au vingtième ou trentième étage d'un gratte-ciel. Seul ? Non, sans doute. Un petit camion blanc est garé sur la piste de danse. Dans l'indifférence générale, le véhicule se met en branle et longe la piste sans blesser personne. «Il va s'écraser contre le mur», dit Apure à la personne qui l'accompagne. Le camion perce le mur et disparaît dans l'abime. «Fuyons, ajoute Apure. C'est une attaque terroriste.» Apure prend l'ami (ou l'amie, il ne sait plus) par la main et file par l'escalier -- interminable -- de l'immeuble.

Feux dans la plaine

Apure, après un séjour à l'hôtel (famille, confusion, quiproquos comiques et nudité non désirée dans les couloirs) rentre en ville avec sa mère, à pied, dans la nuit claire et tiède. Au loin, des flammes : rien d'inquiétant, sans doute, en dépit de l'inquiétude qui règne tant sur le monde du rêve que sur l'autre. Les contours de la ville apparaissent au loin -- ça brûle aussi, Apure tremble. Puis les flammes se résorbent. Ils poursuivent leur route : ah, c'est le feu d'artifice, de saison. Du coin de l'œil Apure voit paraître une planète dans le ciel, bleue, globuleuse.