Courage

C'est la nuit, Apure est dans le bus, assis à côté d'une jeune femme brune qui brinquebale en rythme. Bientôt la tête de cette femme se met à cogner le crâne d'Apure avec une régularité inquiétante. C'est que l'homme assis de l'autre côté de la femme la frappe, avec la même régularité, du manche d'un très gros couteau. Apure se penche, repousse la jeune femme et saisit l'homme par le poignet ; de l'autre main il agrippe la lame du couteau — qui se détache toute seule. Soulagement dans le bus ; personne ne savait que faire, même s'il apparaît maintenant que l'homme, un vieillard plus ou moins débile, n'est pas dangereux. "J'ai le couteau de cet homme dans la main", crie Apure,"il faudrait peut-être prévenir quelqu'un." Ce courage lui servirait-il pour autre chose ? Dans les rues, où il cherche un restaurant, la question lui trotte dans la tête. Il doit quitter son emploi actuel, stérile et médiocrement rémunéré. Dans un café, discutant avec une amie de rencontre, il s'enflamme sur le sujet. "Tu comprends, je n'ai pas le courage d'affronter la démission, la recherche de ce qui me va vraiment !. Et tape gentiment sur l'épaule d'un autre client — son frère aîné, qu'il vient de reconnaître.