Joie orageuse

Apure, de la maison de son grand-père, regarde par la fenêtre un orage fondre sur le quartier. On traîne dans la rue un homme dans un lit d'hôpital, avec potence et goutte-à-goutte, et Apure avec une joie terrible se dit que la potence va attirer la foudre ; dans un fracas atroce, c'est effectivement ce qui se passe tandis qu'il a le dos tourné. Une curiosité aiguë le fait revenir à la fenêtre — il veut voir. Il voit : le lit frappé par la foudre, et ce qui reste de l'homme foudroyé, une forme étrange couleur de sabayon au café, les membres étirés, les mâchoires ouvertes. Apure est horriblement content : n'est-ce pas une vision unique ! Sortant de chez le grand-père, il prend un bus et de son siège voit, dans la rue, une infirmière tituber sur le trottoir, puis s'écrouler. Mais où va-t-il à présent, et comment arrêter le bus, dont il est le seul passager ?

Une odeur

Apure se réveille à l'issue d'un long rêve qui laisse principalement une impression de confusion et de médiocrité. Des collègues qui pleurent et vomissent du sang dans les couloirs sombres de l'entreprise, une tablée d'Américains qui se plaignent du nombre d'étrangers à Dusterna, un vieil homme au restaurant qui confond Bailey's cream et cocktails bulgares... Il a cependant le sentiment d'oublier quelque chose de plus grave, un noyau triste au cœur du rêve.
Cela revient un peu plus tard. Alors qu'Apure était dans la rue, avec des amis — ou des collègues — l'un d'eux lui a conseillé de se retourner. Apure a obtempéré. Il y avait derrière eux un camion militaire, bâché, et de la bâche dépassaient les jambes noircies, pourrissantes, d'une demi-douzaine de soldats morts. "Allez, reviens avec nous, et avançons plus vite, ça pue vraiment."